Coco

Coco era el podenco de Simón. Tenía una buena alfombra de pelo corto, naranja, y la fresa de la nariz negra, igual que la raya que le ribeteaba los ojos. Venía de la perrera, pero era muy elegante. Le encantaba la nieve y correr por el campo a todo lo que daba. Pensábamos que era el perro más rápido del mundo hasta que un día lo vimos correr junto a un galgo.

Coco perseguía ardillas, trepaba por los riscos y no obedecía jamás si pensaba que no le estabas viendo. Era un perro valiente en el campo, pero lo pasaba muy mal en la ciudad. Le asustaban los contenedores, la gente grande, con barba o vestida de negro, los niños…

También era un gran perro-tata. Cuando Violeta tenía uno o dos años, se negaba a quedarse ni un minuto en un parquecito enorme que teníamos en casa, en el salón. Solo consentía el encierro si metía a Coco con ella. Entonces le parecía muy bien y yo podía irme a recoger la cocina tranquila. Una vez volví y me encontré la siguiente estampa: Coco tumbado como una esfinge, con la cabeza alta y la cara de pena, mirándome en plan “¿Me puedes sacar ya de aquí?”, y Violeta sentada enfrente, leyéndole un libro, chapurreándole con mucho interés.

Un día se perdió en el campo de unos amigos y ya no lo volvimos a ver. La guardia civil encontró más de 16 perros muertos aquella semana. Los había envenenado el dueño de una finca cercana. Coco no estaba entre ellos, pero es probable que acabase de la misma manera.

Durante mucho tiempo después lo sentía tumbado a mis pies en el coche. Estaba empezando a hacerse mayor y había tenido algunos ataques de epilepsia. Quizá fue mejor para él.

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